La Isla de los Witties

Hay juegos de los que uno no se cansa de jugar.
Hasta que se cansa.
Ja! Me llevo un premio Clarín por tremenda conclusión.
Hay juegos como el truco, que se aprenden de más chico y se juegan toda la vida, aunque ahora no está tan de moda como en otras épocas.
Ahí aprendimos a mentir un poquito. Sólo un poquito, con el mínimo riesgo de perder algún envido, con mala suerte un real, y sólo un arriesgado, acelerado, y codicioso perdía un falta envido con nada en la mano. Grave, gravísimo.
Ahora, el truco, el retruco y el quierovalecuatro, cargaban con una mayor emoción, aún cuando los puntos que sumaban no eran tantos. Ejemplo de significancia si las hay, creo yo.
Pero lo más valioso y rescatable es la fidelidad a unos pocos: no se le miente a todo el mundo en este juego. Siempre hay uno o dos que conocen la verdad frente a tus ojos. Cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia.

En algún punto, el desinformado es el enemigo, o el que no convenga que sepa.
Condenados por ley a usar todo lo que digas en tu contra. Eso y la suerte, que si acompaña con un ancho, mejor.
Bajo la manga, señores, es trampa. Lo sabemos como que la magia no existe.
Harry Potter y Hogwarts tampoco. Lástima. Yo hubiera ido a ese colegio.

Así pues, siempre hay 2 bandos en este mundo, enfrentados hasta el final. Donde el punto que se gana es un punto que el otro no podrá ganar, aunque tampoco restar. Algo así como una relación que se mantiene en el tiempo por costumbre: es un partido eterno: Aburrido.
Pero también están los que llegan hasta el final con la emoción de no saber quién ganará. Y al final todos ganan, aunque sea en diversión: Un partido memorable.
Y, por último, y a un costado, están los que siempre se quejan por las cartas que tocan. Cuando muchos que leen sabrán, y han ganado, con poca suerte y MUCHO ARTE.

Al final, entonces, lo peor que puede suceder, es encontrarse frente a jugadores demasiado concentrados en ganar, sin disfrutar del proceso.
Los 30 tediosos, que sumen por sumar y que esto se termine ya.
Y entonces, cuando la pasión muere, uno comienza a pensar en bajarse y abandonar.
Será que para jugar a gusto, al final, habrá que encontrar cómplices y competencia con intereses similares.
Y por sobre todo, con algo más tibio que jugo de tomate frío, como decía Manal.

50 FIRST DATES

Para el que no vio esta comedia romántica, simplemente trata de una chica que pierde la memoria, y todas las mañanas se levanta creyendo que es el mismo día, sin recordar nada de lo que vivió el día anterior.
Un chico se enamora de ella, y todos los días, "Como si fuera la primera vez" (para los que la vean por TELEFE algún día, ahí está la traducción, esta vez no tan bizarra como muchas otras malísimas traducciones) intenta enamorarla. No les voy a contar el final, por razones obvias.


Pero estamos hablando de una comedia romántica Hollywoodense, no del cine de Almodóvar, ni de Nikita versión francesa. Por lo cual los finales, son lindos y trillados. Y aún así nos sacan una sonrisa. Y un suspiro. Y una sonrisita más. Y apagamos el televisor, porque, hola, boludita, por si no te diste cuenta, es tu historia.


Si, la historia de siempre, que vos, amiga, ves un flaco por primera vez, y te encantó. Y entonces un día le das un beso, para que al otro día ni se acuerde de vos.
Pero vos sí que te acordás. Y llega el fin de semana (si no estuviste esperando desesperadamente a que te agregue a su messenger, unos días después en la semana, obvio, para que tengas una conversación super berreta, pero logres sonsacarle donde va a estar el fin de semana, y arrastres, aunque sea necesaria la fuerza, a tus amigas ahí).
Y te lo encontrás, de nuevo. Bah, "encontrar": tropezar nada casualmente donde él está, mostrando tu mejor sonrisa bien practicada frente al espejo, el mejor perfil, la mejor postura, mirando hacia otro lado, pero con ojos por toda tu espalda enfocando fijos hacia ese lugar.
Y, si estás inspirada y él tiene ganas, te lo vas a volver a chapar. Creeme, eso puede durar años.
Te va a mandar un mensajito alguna vez, y al otro día se va a volver a olvidar de vos.

Y vos, inspirada en todas esas películas que seleccionás especialmente para ver de toda la ¿inmensa? y ¿variada? programación, todas esas historias que conocés, desde que empezaste con La Bella y la Bestia, La Bella Durmiente, La Cenicienta y hasta Pocahontas, todas las temporadas del viejo Chiquititas, pasando todavía por algún día que te quedaste en casa y aunque ya sos una chica grande, que trabaja, o que estudia, o ambas, igual tenés tiempo, vaya a saber cómo, para tener una mínima idea de qué se trata Casi Ángeles.
Vos aprendiste muy bien, y entonces, podés una noche ser la chica de los besos más dulces, otra la de los más apasionados, otra la más indiferente, otra la más liberal, intentando que algún día él recupere su memoria a corto plazo y se levante pensando en vos.


No, si estás esperando que te diga que eso nunca sucederá, me ofendería. ¿O acaso me viste cara de previsible guionista de Hollywood?
No te voy a decir que eso no va a pasar, porque ¿qué sentido tiene que te lo diga? Seguramente, a esta altura, ya eso te pasó por la cabeza.
Lo que yo me pregunto es ¿Qué tan enamorada realmente estás como para desear que se levante pensando en vos? Quizás, entre tanto cacareo ese gallo rebelde no es más que eso. O quizás no.

Y así, te dejo un final abierto, para que sigas intentándolo, en nombre del salmón, y para Freud que lo mira por TV, porque ¡vos sí que sabes lo que querés! Y el pobre que se murió creyendo que no.
Andá, corre, a ver si es el amor de tu vida en verdad, y como alguien alguna vez dijo, y bien nos han enseñado, "persevera y triunfarás".


Increíble. Es increíble lo que memorizamos desde chicos sin leer la letra chica.

Aquí me pongo, con resaca, a cantar

Sólo un domingo terriblemente resacoso puede a uno acercarlo a sentir 1/8, quizá menos, de lo que sintió el Martín Fierro.

Hablando de Martins, habría que escucharlo más a Ricky y a su Livin' la Vida Loca.


Aquí me pongo a cantar
Al compás de la vigüela,
Hay caminante
Hay camino
No me vengan
Con el chamuyo del andar.

Y si el camino
Te camina, caminante
No persigas
Al que a la fuerza
Por arriba te ha de pasar
Caminante, hay caminos
Que mejor no caminar.

Caminante, hay camino
No confundas
Con ruta nacional
Hay baches malparidos
Demasiado recorridos
Y es naturaleza de ruta
Traer y llevar.

Caminante, no hay bueyes perdidos
Todos vamos al mismo lugar.
El camino termina, caminante, para vos y yo igual.

Iba a decirte, caminante,
Que no es quien llega
Sino quien sonrie al llegar.

Caminante
Hay camino.
Y nacemos para arribar.

Pero que la línea no te sorprenda, caminante,
Rogando por unos kilómetros más.

Alquimistas

No soy vampiro, ni sufro insomnio, pero estoy despierta más de lo que me gustaría o debería (o eso dice mi papá).
Pero, ¡hey! Tampoco es que no me guste dormir, de hecho por eso llego tarde a todos lados.
El silencio de la noche tiene eso que me resiste un rato más. Y si hay un día que me resiste mucho pero mucho más es los sábados, si señor.

Uff, Saturday night live, re-live, super-live. La live de la live.
Es paradójico que con tan poca luz puedan verse con una increíble claridad algunas cosas.
Eso me recuerda a un cuento que me leía mi papá de chiquita. El del Rey Midas, que todo lo que tocaba se convertía en oro.
Hasta que convirtió en oro a su hijita, y ahí ni aunque cagara pepitas podría volver a ser feliz. La moraleja tenía que ver con la avaricia, obviamente. Eso y que "mejor no te metas con la alquimia".

Fijate que alguien debe haber estado jugando por allá arriba, últimamente, pero sacó poco oro y bastante bijou barata, de esas que no se pesan en balancita especializada, y que con un líquido definirían rápidamente de "bosta" (si por cortesía hacen la prueba).
Si, la noche trae una gran claridad, como dirían hace siglos que "el sueño de la razón produce monstruos". De más está decir que ahí nadie está dormido.
El sueño de la razón, para mí, produce en realidad esa confusa necesidad de andar cambiando las substancias (peligrosamente comienza en la mente). Después no te quejes del Frankestein que traigas al mundo, pa.
Yo no sé de química, pero me da la impresión que la esencia, aunque a la vista parezca, nunca cambia.
De haber estudiado química, lo habría entendido antes, y ahora tendría novio.

Filosofía Todomundista, mee mee

La carta que Rolling Stone no publicó.
¿No esperaban que me quede con las ganas de expresarme, no?


(Al revaño, con cariño.)


Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez. Pica "todo el mundo" en el recital de Madonna.
Leía una carta de la última Rolling Stone, donde su autor se preguntaba qué pasaba con los que no "peretenecemos" a ninguna tribu urbana (básicamente, en esta oración se resume el concepto de toda la carta).
No creo que mi pensamiento vaya mucho más allá del pensamiento de cualquiera que meditándolo un poco hubiera tenido: "Hola, vos también pertenecés".
A algo siempre se está perteneciendo, por más que se lo niegue, el plural "los que no pertenecemos" es algo más que individuos aislados.
Y si los juntas a todos en una olla, les agregás una tarjeta de crédito de un banco con una buena promoción, un boca en boca salado, un par de locutores entusiasmados: voilá, tenés "el recital del año".
Ahora, "todo el mundo" va a ver a Madonna, se queja porque no consiguió entradas para ver a Madonna, busca Madonna por Yahoo o Google. Busca en Mercadolibre la reventa de entradas de Madonna. Se queja de lo caras que están, de lo injusto que revendan entradas y maldice al sistema. Ve una publicidad en una revista y piensa que "¡pucha!, no va a poder ir", intenta de ignorar a los que en el messenger se pusieron "voy a ver a Madonna" o "cambio la entrada del 8 por la del 7". Se aísla del mundo y espera no volver a escuchar un comentario del recital.
Si un espectáculo me parecía interesante, "Todo el mundo" de alguna forma me desmotiva bastante.
El año pasado, "Todo el mundo" fue a ver a Soda Estéreo, y sentí que los temas que tenía de Soda en mi mp3, mejor se iban por un tiempo. Sucede que si no me considero una real fanática de su música, el pertenecer de repente a la gran tribu "Todo el mundo", me salpica de "la moda de la masa". La deformación que "Todo el mundo" a veces hace de las cosas, también lo hizo con U2 hace unos años. Y no me arrepentí de ausentarme aquella vez.
¿Más ejemplos? Creamfields, y las fiestas electrónicas. Si tenía curiosidad de ir, ya no, gracias.
Me acuerdo de mi mamá, cuando me contó lo que vio en el recital de Roger Waters. Un campo lleno de pendejos, y un cordón de mayores de 50 emocionándose afuera del estadio.Yo tenía una entrada, pero se la regalé a una mina que tenía tatuado en el pecho y ambos brazos los temas de "The Dark Side of the Moon". (Una perlita para mis lectores del blog: Cuando mi mamá me llamó y me dijo que tenía entradas para Roger Waters, escuché mal, y le repetí varias veces sin parar "¿Rod Stewart?" y mamá me repetía: "no! Roger Waters" y yo le preguntaba de nuevo "¿Rod Stewart?". Mamá, de repente comprendió, y ahí me dijo, "dejá, Lucía". Asique mi acto de grandeza no fue tan grande, no voy a hacerme la madre Teresa del Rock con ustedes).
Y aún así, y a pesar de todo, espero que haya alguien identificándose con mis palabras para decirme que en esta tribu podemos ser más de uno. No voy a dar conferencias, no voy a vender entradas, y mucho menos quiero que me auspicie Nike.


Pd: Yo era del Fans club OFICIAL de Luis Miguel a los 11 años. Y si, me compré la gorrita, el rompevientos, la remera, y hasta una lucecita que prendíamos y apagábamos desde cada punta del estadio las del fans. Cosas que pasan.

CIEGA, SORDA Y MUDA (Quiero.)

Quiero pertenecer a tu mundo de colores estridentes
Salpicarme de canciones pop,
Y volar hacia el cielo
Dejarme llevar por el viento.

Sentir tu psicosis, por fuera, por dentro.
Brillar en la luz
Caminar en la nada
Encontrarnos, perdernos, y volver a encontrarnos.
Volar, volar, volar.

Quiero abrazarte tan fuerte
Que mis manos se posen en mi espalda.
Y elevarme hacia el rojo, celeste, naranja.
Tomar el infinito en mis manos,
y enviártelo en un beso eterno.

Caminar juntos donde nace el arcoiris
Y vivir donde las nubes son más blancas.
Reir y que mi risa sea un trueno
Que no asuste a las aves más pequeñas.

Y sentir tu psicosis, por fuera y por dentro.
Brillar en la luz
Caminar en la nada.
Encontrarnos, perdernos y volver a encontrarnos.
Tomarte de la mano. Y volar.



A CORTAZAR, Y AL TIPO DE LOS POEMAS MAS LINDOS ( Y TRISTES) DE ESA NOCHE,
QUE SABEN QUE EL LOVE IS IN THE AIR, COMO DICE LA CANCIÓN.
Y, SI, EN EL AIRE ESTÁ. ESPECIALMENTE EN PRIMAVERA....INVIERNO, VERANO Y OTOÑO, PRIMAVERA DEL AÑO SIGUIENTE, Y SEGUIMOS CONTANDO.

Asique, por más que las publicidades de preservativos las veas más por esta época, usalo todo el año, que ni librianos, ni escorpianos, ni sagitarianos, ni capricornianos, ni acuarianos, ni psicianos, ni arianos, ni taurinos se concibieron en primavera.
De hecho, hay toda una generación que yo llamo, "los hijos del DIU", pero esa es otra historia que ya les contaré a su tiempo.

Todos lotean, y tú también lotearás

Hagamos este ejercicio.
Imaginemos que el corazón es un enorme baldío, salvaje y natural.
Un día, alguien ¡Oh! descubre América y, a toda costa, persigue y elimina cuanto rasgo recuerde lo que eran aquellas tierras. Y se comienza a dividir el baldío en diferentes parcelas. Termina la civilización y comienza la barbarie (y no al revés).
Las de mejor vista son las primeras en ocuparse, y todos esperan a que alguno se vaya para ocuparla y edificarle encima.
Pero entonces, llega un visionario al estilo Alan Faena, y convierte en un parque de diversiones lo que nadie, durante años, daba ni 2 mangos.
Y entonces, todos hacen sus ofertas, de las más variadas e insospechadas por aquella mina de oro que otro descubrió.
Y en manos de quien caiga está el destino (éxito o fracaso) de aquel maravilloso lugar.
Pero he aquí donde la historia tal vez podría enseñarnos:
Que siempre queda algún antiguo y verdadero ocupante de lo que fue alguna vez un salvaje baldío. Y por débil que sea, nunca es tarde para reclamar su tierra.


Bueno...Pero si antes vino Faena, mejor.

Amor en 2 pasos

Me gustás. Me gustás mucho. Me gustás mucho mucho. Me encantás. Me volvés loca. Te quiero. Te amo. Te amo mucho. Te amo con todo mi corazón. Pienso lo mismo. Estoy de acuerdo. Somos iguales. Almas gemelas. Iba a decir lo mismo. Te necesito. Sos lo mejor que me pasó en la vida. Me hacés bien. Soy Feliz. Sos lo más. Sos único. Jamás sentí lo mismo. Es la primera vez. Gracias. Yo también. Yo más. Si, acepto.

paso 1, terminado.

Paso 2: Empezar a creerlo.

Solo sé que no sé nada (pero NADA)

El oráculo dijo que Sócrates era el tipo más sabio de Atenas, porque era el único que reconocía que no sabía nada.
¡Gran cosa!
Si el oráculo siguiera, y no estuviera en ruinas (¡A que esa no la predijo!) ¿Yo qué sería? ¿Una especie de chaman, super sabio, tal vez?
Es más, tal vez sería el propio oráculo. Y yo que creía que como Borges murió 2 días antes que yo naciera se podría haber reencarnado en mi.

Y a Sócrates (bienvenido al club) le debieron de haber hecho sufrir. Tal vez algún flaco (loco, si para esta altura no sabías que los griegos eran todos gays, te lo pido, pensalo un minuto, acordate del teorema de Pitágoras: sólo un flaco con mente semi femenina lo podría haber pensado. No te confundas.)
En fin, Sócrates seguro que debía estar algo triste. En esa época, los más sabios y ancianos tenían que agarrarse a chicos jóvenes, para ayudarlos a elevar su alma. Y tal vez más de uno le dijo que su alma ya estaba elevada. Por ahí era medio feo. O demasiado pasa de uva.

Sea lo que fuere, hoy por hoy, que se nos ocurre ir en contra de todas las teorías, que luchamos porque hombre y mujer se encuentren como almas iguales (Tal para cual, almas gemelas), la mayoría se pasa la vida repitiendo que "no entiende nada". ¿Ergo, que no sabemos nada?
Ja! ¿Quién hubiera dicho que no somos tan brutitos al final? O por lo menos no para el oráculo.
Genial, destinados a la tragedia griega heterosexual. Perdón, sabia tragedia griega.

En las mujeres, no habrá Antígonas, pero tenemos Marías (y miles, sino cuenten las telenovelas de Thalia).
Bueno, quizás en los hombres la historia sea otra. Porque edipos, sobran.
Aunque con menos dignidad. Por lo menos Edipo se sacó los ojos.
Y yo me pregunto, así al pasar…A ver, hermoso Eros, Dios del amor, Cupido, niño Robin Hood… ¿No será hora de que te vayas jubilando?

Memoria de elefante políticamente ¿incorrecta?

Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña.
Como veían que resistía
Le pusieron como 6 elefantes más en el 2004, y llevaban ya para el 2008 una reserva de 24.000 elefantes.

Nadie sabe si resistió o era un truco, pero los del circo se cagaban de risa las 24 hs.

Ahora, ¿Quién dijo que el elefante tiene buena memoria?

El mercado de los NABOS.

Detrás de todo gran hombre hay una gran mujer
¿Pero qué hay detrás de una gran mujer?
Yo creo que detrás de toda gran mujer hay un corazón roto.
Al final el motor de todo, sí es el amor, o mejor dicho la falta de el en el ser amado.
Y cual Fenix, de los pedazos nace el más extremo odio jamás posible de explicar con unas simples palabras.
Cuando el tiempo pasa, las heridas tal vez sanen. Pero ya tenés Fangio XXI para rato, de aquellos tiempos innecesariamente tristes.
Los Beatles decían "all you need is love", Calamaro cantaba "No se puede vivir del amor" y yo me pregunto si realmente el que fabrica Kleenex es un hijo de puta, y voy a tener que dejar de comprarle aunque me encanten las cajitas con Mickey Mouse.
Y ¿es que el ser humano tendrá sentimientos por naturaleza? ¿O es que desde chiquitos aprendimos que esas cosquillitas en la panza se tienen que sentir, lo mismo que el dolor traer las lágrimas?.
Y sino, por qué existen quienes pueden manejar el frío que sienten con sólo concentrarse, ¿y es que también nos enseñaron a tener frío?
O tal vez no aprendí nada en estos años, lo siento, maestras del primario, que se esforzaron en hacerme hacer coloridas carátulas de Ciencias Naturales con block el nene.

Gran ejercicio el de no aprender nada.
Eso explica por que las Grandes Mujeres, al final, terminan siendo TAN PELOTUDAS, una y otra y otra vez más.


Campos de nabos para la exportación. pregunte aquí.

Feliz Domingo.

Antes, los domingos, alguien encontraba una llave a la felicidad. Bue... "felicidad".... a Bariloche.
Pero cuando los domingos dejan de traer llaves,
cuando el llaverito de "I LOVE GESELL" lo tiraste en una caja con otras cosas bizarras que quedaron en el pasado,
cuando las noches pesan
y los dias se alargan...
los domingos son odiosos.

Quien manda a un domingo a aparecerse entre las sombras de lo peor del sabado, y a revolcarse en meditación y arrepentimiento.

¿Sos, domingo, algo así como un "enemigo silencioso" (esta frase me suena, creo q se la estoy robando a alguien.. espero que no sea a mi)?

Si, loco. Me caes mal.

No tiene sentido que exista un 7mo dia "de descanso" uff.. no todos descansan, y pobres de ellos.

Mi cabeza tampoco.

Por eso prefiero los feriados entre semana. Porque sirven, querido. En esos días uno sí que descascansa. Uno sí que hace cosas. Algo así como el sábado.

Si, domingo. como el 1 de Enero, que nos levantamos para ver lo que se llevó el festejo, y comer sobras.
A vos domingo, te digo, acá en Argentina safás por el asado, si hay. Asique no te agrandes, amigo. Y la próxima quedate en tu casa.


MANIFIESTO POR ESCRITO MI ODIO ETERNO AL DIA DOMINGO Y SUPLICO PORQUE ESTE DIA SEA QUITADO DEL CALENDARIO, QUEMADO EN LA HOGUERA, ABUCHADO, APEDREADO, Y LLEVADO BIEN LEJOS.

Si no lo veo, no existe.... y en bariloche, aunque sea a ciegas, asi soy feliz.

Todas las mañanas... no, para qué mentir. En realidad ni siquiera las mañanas.
Alguna vez me pregunté qué hubiera sido de mi vida si en lugar de haber nacido en un hospital de Misiones que ya tiraron abajo, y no hubiera crecido en un pueblo al que volver es ir por primera vez, si mis papás no hubieran vendido aquella casa de La Plata que compraron, pero en la que nunca vivimos.....

Sucede que podría haber nacido en Buenos Aires
o podría haber crecido en La Plata,
o podría haberme quedado en el pueblo,
y sin embargo, el lugar que ocupo en el mundo es resultado de demasiadas casualidades.

En realidad es culpa de trabajos que fueron surgiendo, que ahora mi infancia es un recuerdo que parece un sueño que pude revivir 8 años más tarde y que en aquel momento y una vez más, me pareció que soñé cada instante de mi estadía.

También tengo recuerdos de una maestra gorda que me ayudó a terminar tercer grado en clases particulares, envidiando a mi hermano que todavía no empezaba primer grado, y se quedaba tomando la leche con galletitas Lezama, viendo un programa de televisión que me encantaba y que nunca más volví a ver.
Y creo que era verano, porque la maestra siempre estaba transpirando.

Hace unos años mi abuela me dijo que se murió.
Y recordé el olor de esa casa, en la que practicaba conjuntos y tablas de multiplicar, con la persiana medio baja, una penumbra calurosa, y el olor de agua salada tibia que emanaba mi maestra.

Olores. De la niñez por sobre todo recuerdo olores.
El olor de la tarde mirando la tele.
El olor del café con leche.
El olor a nonos que había en la escalera.
El olor de la maestra.
El olor de las casas de mis mejores amigas en Corrientes.
El olor de tardes en el río Paraná.
El olor de la arcilla que reemplazaba a la arena.
Y el olor de mi maestra y de su calurosa casa en penumbras.


Será que tal vez son los olores los que separan a los sueños de la realidad.