Todos lotean, y tú también lotearás

Hagamos este ejercicio.
Imaginemos que el corazón es un enorme baldío, salvaje y natural.
Un día, alguien ¡Oh! descubre América y, a toda costa, persigue y elimina cuanto rasgo recuerde lo que eran aquellas tierras. Y se comienza a dividir el baldío en diferentes parcelas. Termina la civilización y comienza la barbarie (y no al revés).
Las de mejor vista son las primeras en ocuparse, y todos esperan a que alguno se vaya para ocuparla y edificarle encima.
Pero entonces, llega un visionario al estilo Alan Faena, y convierte en un parque de diversiones lo que nadie, durante años, daba ni 2 mangos.
Y entonces, todos hacen sus ofertas, de las más variadas e insospechadas por aquella mina de oro que otro descubrió.
Y en manos de quien caiga está el destino (éxito o fracaso) de aquel maravilloso lugar.
Pero he aquí donde la historia tal vez podría enseñarnos:
Que siempre queda algún antiguo y verdadero ocupante de lo que fue alguna vez un salvaje baldío. Y por débil que sea, nunca es tarde para reclamar su tierra.


Bueno...Pero si antes vino Faena, mejor.

Amor en 2 pasos

Me gustás. Me gustás mucho. Me gustás mucho mucho. Me encantás. Me volvés loca. Te quiero. Te amo. Te amo mucho. Te amo con todo mi corazón. Pienso lo mismo. Estoy de acuerdo. Somos iguales. Almas gemelas. Iba a decir lo mismo. Te necesito. Sos lo mejor que me pasó en la vida. Me hacés bien. Soy Feliz. Sos lo más. Sos único. Jamás sentí lo mismo. Es la primera vez. Gracias. Yo también. Yo más. Si, acepto.

paso 1, terminado.

Paso 2: Empezar a creerlo.

Solo sé que no sé nada (pero NADA)

El oráculo dijo que Sócrates era el tipo más sabio de Atenas, porque era el único que reconocía que no sabía nada.
¡Gran cosa!
Si el oráculo siguiera, y no estuviera en ruinas (¡A que esa no la predijo!) ¿Yo qué sería? ¿Una especie de chaman, super sabio, tal vez?
Es más, tal vez sería el propio oráculo. Y yo que creía que como Borges murió 2 días antes que yo naciera se podría haber reencarnado en mi.

Y a Sócrates (bienvenido al club) le debieron de haber hecho sufrir. Tal vez algún flaco (loco, si para esta altura no sabías que los griegos eran todos gays, te lo pido, pensalo un minuto, acordate del teorema de Pitágoras: sólo un flaco con mente semi femenina lo podría haber pensado. No te confundas.)
En fin, Sócrates seguro que debía estar algo triste. En esa época, los más sabios y ancianos tenían que agarrarse a chicos jóvenes, para ayudarlos a elevar su alma. Y tal vez más de uno le dijo que su alma ya estaba elevada. Por ahí era medio feo. O demasiado pasa de uva.

Sea lo que fuere, hoy por hoy, que se nos ocurre ir en contra de todas las teorías, que luchamos porque hombre y mujer se encuentren como almas iguales (Tal para cual, almas gemelas), la mayoría se pasa la vida repitiendo que "no entiende nada". ¿Ergo, que no sabemos nada?
Ja! ¿Quién hubiera dicho que no somos tan brutitos al final? O por lo menos no para el oráculo.
Genial, destinados a la tragedia griega heterosexual. Perdón, sabia tragedia griega.

En las mujeres, no habrá Antígonas, pero tenemos Marías (y miles, sino cuenten las telenovelas de Thalia).
Bueno, quizás en los hombres la historia sea otra. Porque edipos, sobran.
Aunque con menos dignidad. Por lo menos Edipo se sacó los ojos.
Y yo me pregunto, así al pasar…A ver, hermoso Eros, Dios del amor, Cupido, niño Robin Hood… ¿No será hora de que te vayas jubilando?

Memoria de elefante políticamente ¿incorrecta?

Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña.
Como veían que resistía
Le pusieron como 6 elefantes más en el 2004, y llevaban ya para el 2008 una reserva de 24.000 elefantes.

Nadie sabe si resistió o era un truco, pero los del circo se cagaban de risa las 24 hs.

Ahora, ¿Quién dijo que el elefante tiene buena memoria?

El mercado de los NABOS.

Detrás de todo gran hombre hay una gran mujer
¿Pero qué hay detrás de una gran mujer?
Yo creo que detrás de toda gran mujer hay un corazón roto.
Al final el motor de todo, sí es el amor, o mejor dicho la falta de el en el ser amado.
Y cual Fenix, de los pedazos nace el más extremo odio jamás posible de explicar con unas simples palabras.
Cuando el tiempo pasa, las heridas tal vez sanen. Pero ya tenés Fangio XXI para rato, de aquellos tiempos innecesariamente tristes.
Los Beatles decían "all you need is love", Calamaro cantaba "No se puede vivir del amor" y yo me pregunto si realmente el que fabrica Kleenex es un hijo de puta, y voy a tener que dejar de comprarle aunque me encanten las cajitas con Mickey Mouse.
Y ¿es que el ser humano tendrá sentimientos por naturaleza? ¿O es que desde chiquitos aprendimos que esas cosquillitas en la panza se tienen que sentir, lo mismo que el dolor traer las lágrimas?.
Y sino, por qué existen quienes pueden manejar el frío que sienten con sólo concentrarse, ¿y es que también nos enseñaron a tener frío?
O tal vez no aprendí nada en estos años, lo siento, maestras del primario, que se esforzaron en hacerme hacer coloridas carátulas de Ciencias Naturales con block el nene.

Gran ejercicio el de no aprender nada.
Eso explica por que las Grandes Mujeres, al final, terminan siendo TAN PELOTUDAS, una y otra y otra vez más.


Campos de nabos para la exportación. pregunte aquí.

Feliz Domingo.

Antes, los domingos, alguien encontraba una llave a la felicidad. Bue... "felicidad".... a Bariloche.
Pero cuando los domingos dejan de traer llaves,
cuando el llaverito de "I LOVE GESELL" lo tiraste en una caja con otras cosas bizarras que quedaron en el pasado,
cuando las noches pesan
y los dias se alargan...
los domingos son odiosos.

Quien manda a un domingo a aparecerse entre las sombras de lo peor del sabado, y a revolcarse en meditación y arrepentimiento.

¿Sos, domingo, algo así como un "enemigo silencioso" (esta frase me suena, creo q se la estoy robando a alguien.. espero que no sea a mi)?

Si, loco. Me caes mal.

No tiene sentido que exista un 7mo dia "de descanso" uff.. no todos descansan, y pobres de ellos.

Mi cabeza tampoco.

Por eso prefiero los feriados entre semana. Porque sirven, querido. En esos días uno sí que descascansa. Uno sí que hace cosas. Algo así como el sábado.

Si, domingo. como el 1 de Enero, que nos levantamos para ver lo que se llevó el festejo, y comer sobras.
A vos domingo, te digo, acá en Argentina safás por el asado, si hay. Asique no te agrandes, amigo. Y la próxima quedate en tu casa.


MANIFIESTO POR ESCRITO MI ODIO ETERNO AL DIA DOMINGO Y SUPLICO PORQUE ESTE DIA SEA QUITADO DEL CALENDARIO, QUEMADO EN LA HOGUERA, ABUCHADO, APEDREADO, Y LLEVADO BIEN LEJOS.

Si no lo veo, no existe.... y en bariloche, aunque sea a ciegas, asi soy feliz.

Todas las mañanas... no, para qué mentir. En realidad ni siquiera las mañanas.
Alguna vez me pregunté qué hubiera sido de mi vida si en lugar de haber nacido en un hospital de Misiones que ya tiraron abajo, y no hubiera crecido en un pueblo al que volver es ir por primera vez, si mis papás no hubieran vendido aquella casa de La Plata que compraron, pero en la que nunca vivimos.....

Sucede que podría haber nacido en Buenos Aires
o podría haber crecido en La Plata,
o podría haberme quedado en el pueblo,
y sin embargo, el lugar que ocupo en el mundo es resultado de demasiadas casualidades.

En realidad es culpa de trabajos que fueron surgiendo, que ahora mi infancia es un recuerdo que parece un sueño que pude revivir 8 años más tarde y que en aquel momento y una vez más, me pareció que soñé cada instante de mi estadía.

También tengo recuerdos de una maestra gorda que me ayudó a terminar tercer grado en clases particulares, envidiando a mi hermano que todavía no empezaba primer grado, y se quedaba tomando la leche con galletitas Lezama, viendo un programa de televisión que me encantaba y que nunca más volví a ver.
Y creo que era verano, porque la maestra siempre estaba transpirando.

Hace unos años mi abuela me dijo que se murió.
Y recordé el olor de esa casa, en la que practicaba conjuntos y tablas de multiplicar, con la persiana medio baja, una penumbra calurosa, y el olor de agua salada tibia que emanaba mi maestra.

Olores. De la niñez por sobre todo recuerdo olores.
El olor de la tarde mirando la tele.
El olor del café con leche.
El olor a nonos que había en la escalera.
El olor de la maestra.
El olor de las casas de mis mejores amigas en Corrientes.
El olor de tardes en el río Paraná.
El olor de la arcilla que reemplazaba a la arena.
Y el olor de mi maestra y de su calurosa casa en penumbras.


Será que tal vez son los olores los que separan a los sueños de la realidad.